Sentidos 1

Por allá  los días en que sonrío huelen a pasto y a chocolate, a caramelo y a otoño sin frío, a frutillas, duraznos y sandía de tarde. El olor a tiempo en cambio tiene algo de moho, de dinosaurio y de museo; de casa de antigüedades sin gente y de fotos de 1980. Lo que duele huele a sangre fresca, a vino picado y a nube densa; la distancia huele a piel fría y a viento. Y lo que te marca y perdura  huele a teatros antes de que entre la gente, a esos colores que sinestésicamente se espiralan en perfumes, al otro humo mojado en cerveza y al día después de vos en mis sábanas. 

Sin ganas de un título

     Y sí, al final es lo mismo que te quedes quieto, o caminando en una eternidad sin rumbo, o te vayas tan lejos que te termine pisando un camión que carga avestruces perdidos. Siempre estás ahí, aunque llegues a algún otro lado; tu dedo índice se enciende como una mira telescópica láser que te grita “game over!” en el centro de tus culpas y tus grises.   

     Y del otro lado de ese fuego estás harto de no ser de los que se divierten en el carnaval diario, de los “rayos y centellas, Batman” que te muelen la burbuja y la llenan de nadas demasiado reales, de tu pulso antiguo de una era algozoica que te lleva por el mar del tiempo pero siendo la misma conciencia, el mismo lobo estepario trasvasando cuerpos in aeternum.

     Y qué giro puede tener la vida, decime, si estás ahí ahora haciendo este análisis en medio de la ruta, esperando que pase el camión con avestruces y que todo parezca un accidente. 

Agradecimientos.exe

Dedico este Oscar a los lugares comunes, al miedo que paraliza el accionar ajeno y propio y se hace monstruo que me traga sin masticar. Lo dedico a esa pared que al subirla nunca tiene escaleras para bajar a ver qué hay detrás, al cielo de los otros que no es mi cielo. A los que hablan a escondidas riendo mientras miro y todo es gris, al día soleado por ser tan previsible empezando con amaneceres y terminando con ocasos. Dedico este premio a la desilusión que es un aviso previo al dolor, al dolor de siempre, al de entonces y al de mañana porque sé que todavía va a estar ahí cuando me levante. Y sobre todo se lo dedico a ese tedio absoluto y cansado, que cuando te abraza te crece y te demuestra que hasta lo que sos y te salva cuando todo cae, puede darte la espalda y ser lo mismo, ser más de lo que te apila entre los formularios por triplicado que duermen en una oficina esperando ser encarpetados en las amnesias del tiempo.

-1000 metros

Cayendo
cayendo

y

cayendo.

Uno no puede aferrarse a nada

cuando alrededor

las paredes están tan lejos

inconteniéndote.

Thriller

Volver de la verdulería y descubrir que te tocó en suerte una papa con forma de corazón podría quedar ahí si fueras una persona normal. Pero no, aunque intentás hacerte pasar por tal, cuando estás por acuchillar al tubérculo en cuestión para freirlo para el almuerzo, te agarra como un estruje acompañado de cierta congoja que te pide clemencia desde algún lugar cero-lógico. Evidentemente tu neurona no se banca tanto simbolismo, asi que por lo pronto te comés una otra-cosa-sin-papa, mientras el mal humor te invade porque un cualquierismo quebró tu voluntad. Después resulta que te sentás a leer lo que te queda de Rayuela a ver si te olvidás del asunto, y caés justo en el capítulo 100 donde Oliveira sueña que acuchilla un pan que llora y se siente mal, muy mal. Podrías llegar a un montón de conclusiones, pero decidís optar por la que indica que esta historia ya le pasó a alguien más, asi que papa de mi vida muy buena tu maniobra distractiva, pero no te creas tan especial; ni siquiera te eligieron para el capítulo 100 de Rayuela. Esta noche te espero en el plato a las 10, aunque tu asesinato me persiga en sueños por toda la eternidad.  

[Relato LibrosVeo] Dos que sobran

Estaban ahí, como sobrando en el mundo. Los veo trepados a su sombra proyectada sobre las hamacas. En los ojos llevaban un cuento al que le crecían mandrágoras que nadie sabía descifrar. En sus relojes rebalsaba el desvelo de las noches y les corrían hebras de tiempo apuradas, frenéticas, por las venas de lo que no vendrá. De todas formas eso no importaba (aseguraban sus ellos de entonces) porque sabían que el secreto de reírse no era escapar a los finales, sino huirle a las historias de otros libros.

Calditalismo

Algunas voces

diseccionan el mundo

y hablan en su nombre

mientras lo cocinan en el patio de atrás

en caldos excluyentes y exclusivos

que se sirven en los platos de siempre.

Hay olor

a que algo podrido

se quema.

Neverland

 

¿Cómo terminan las cosas

que nunca empezaron,

que no tienen carteles de acontecimiento

haciendo que un octubre

sea igual a otro octubre-cualquier-octubre?

Que al no ser fecha cierta  no tienen comprado el derecho

de ser referente de nuevos recuerdos,

ni de poner en perspectiva a los viejos

aunque sumen, siempre sumen,

mientras el tiempo se las come y les resta peso en la balanza

haciendo que surja ese viejo perfume a moho

que comienzan a tener las memorias

cuando alguien ya no las saca del ropero

para usarlas en las tardes de lluvia,

cuando se pone en la mesa todo lo extrañable

y se juega con eso a las cartas

aunque sea al solitario.  

Entonces  surge un gesto cualquiera,

estocada final sin forma,

que pone todo en inevitable

haciendo que el paso 10, ponele,

ese que nunca existió

porque nunca hubo un 1 de largada,

de botón de inicio,

de repente sea 9 y hacia atrás,

hasta disolverse en hebras

hasta desdecirse en nadas

que nadie va a recordar

porque nadie recuerda

lo que nunca empezó.

The deep down

Toboganes para un estado de ánimo

que sube con ritmo de escalera después del piso 5, 

y desciende así, rápido como te lo cuento 

hasta allá abajo, más abajo del bajando, 

hacia el fondo a la derecha. 

Un silencio se asoma a ver qué lo despertó 

y sos vos, pero no te acepta las disculpas. 

Está oscuro ahí en el pozo, 

qué inconveniente resulta justo ahora 

que se te cayó el corazón 

cuando dejaste abierta la puerta 

y  hay que buscarlo a tientas en el suelo 

antes de que alguien lo aplaste, 

pero esta vez 

fuera de vos.

Negaciones innegociables

Una canilla goteando noes:

no- plac, no-plac

no- plac, no-plac

y mi cabeza torturada

bajo ese golpeteo contínuo

de monosílabos que machacan

su porfía, su hambre

de mente ultrajada

pensamiento violado

por la autodestrucción paulatina

que se paga en cuotas

negativas y sin níngún

tipo de interés.