Puntos en el espacio

Sé que hay un punto

donde yo comprendía

y después otro

en el que no.

El problema hoy

es que, estando

donde me encuentro,

no recuerdo en cuál

de los dos puntos

estoy en realidad,

o si tal vez me caí

en algún momento

de la recta que los une.

Propiedad de los universos

                                                        

¿Quién puede decir a ciencia cierta

que ha conquistado  sus universos,

si a veces lo mínimo causa desbarajustes

en lo delicado de los equilibrios

y son tan inconcluyentes las respuestas 

que podemos formular ante la mayoría de las preguntas?

¿Quien puede decirlo, realmente

si otro día pasa y esta parte constelar

que me abarca a mí, por ejemplo,

ya no es la de ayer, sino una casi desconocida

para la que aún no se han escrito manuales

que por otra parte, de existirlos,

yo tiraría sin leer?

Yo no puedo asegurar

bajo ningún punto de vista

(Ni aunque hoy me obligaran a declarar),

que mis mundos están ordenados

sanos, estudiados y repasados.

Aunque quizá, eso sí, podría atinar

a mirarlos todos los días un rato

tratando de aprenderlos de memoria.

Saberme su color, nombre y esencia,

sus problemas básicos, sus ilusiones inamovibles

para no confundirlos con los que otros

quieran venderme en el supermercado

en los días en que no me hallo en ningún lado

o cuando me pierdo de a ratos

en alguna nebulosa que me llena de laberintos.

Árbol de caleidoscopios

Y un día, hasta los árboles decidieron que era hora de girar, y  nadie pudo dejar de asombrarse con la hermosura de los colores que emitían las nuevas frutas que les crecieron. Y se iluminó el cielo con los brillantes reflejos que surgieron de allí, haciendo que aparecieran estrellas que hasta entonces nadie había imaginado. Todo estaba transformándose, y la semilla de ello había sido un nuevo color, o una idea de cambio. Y el universo sonrió por un rato, que en tiempos de universo es eternidad...

Fénix

Soy mi propio infierno

y puedo vivir quemándome

ardiéndome

orillándome por dentro

carcomiéndome a bocados

ganándome terrero en las lluvias,

y en mis sequías.

Me quemo entera, soy brasas

esa versión no contada

de una cenicienta autoinmolada

que un día no sé cómo

se dice “a ver, muchacha”

y sale a barrerse,

ordena todo el caos resultante

 y planta sus nuevas flores

que, lentamente

(porque digan lo que digan

no es fácil renacer

con la gracia de un Fénix),

crecen sobre las ruinas

hasta que las arranco y cual medalla

las pongo en un florerito

azul quizá, o de un color alegre

que me recuerde que a veces ardo pero

que también sé lamerme las heridas

y cicatrizar, cantándome triunfos

en mis propias guerras.