El último plato

Qué ganas de irme lejos

a lugares donde se sienta,

pero no el frío cortando

como líneas rectas.

Implacables, ellas,

rectando como definiciones

y como tachones que las contradicen

con otras palabras

              sobre

              palabras

              sobre

    otras palabras,

pegándose ente sí

como

fideos pasados presentes.

Servime otro plato

antes de que se le enfríe lo confuso

y se sienta lo incoherente.

Una delicia impalabrable,

y un gracias-de nada

por nada

hacia

la nada.

Siento el lejos.

No siento.

Qué ganas

de irme.

La sanación de los rodometafisios

Hay rodometafisios que tenés razón, se destruyen solos nomás una brisa les da vuelta el ahora y se los hace crisis. Pero están los otros, los que se curan a sí mismos caminándose, encontrándose a cada pie con la piedra que se aparta hasta hacerse chiquita, y de tan chiquita de repente se afina en arena blanca que orilla hacia sus otros mares calmos, sin saber cómo ni dónde, y sobre todo no importando.