Posesiones

Había una vez cosas que no eran de nadie. Y por ellas lloraban todos, y también lloraban las cosas-que-son-de-todos, por lo injusto de tanto destino huérfano. Y los dueños de cosas inventaron orfanatos para cosas sin dueño, que eran asilos con leyes para la cosa desamparada promedio, y de repente hubo para ellas palabras prohibidas e incuestionables, como dueño, pertenencia, y soledad. Y las cosas sin dueño pasaron ahora a ser los expósitos-del-orfanato de todos, y aun así seguían sin ser de nadie.

Un día amaneció de un color gris confuso, y se fueron. Hasta ese momento habían permanecido calladas, viendo como todos las hacían parte de su lado incómodo. Pero ellas, las cosas parias, esperaron en su borde, hasta que la conciencia colectiva las barrió hacia un olvido de por allá lejos.

-    A dónde habrán ido? Si no tienen dónde… ni con quién!- se lamentó una-cosa de un-alguien.

Ellas, las cosas que huían, no escucharon. Se iban a otro lado a ser felices como antes,  siendo secreto incomprendido, cosas de nadie dueñas de sí mismas y del mundo, que estaba siempre en busca de amos como ellas que supieran sonreír y poseerlo sin papeles.

Días así

Quisiera sentarme

y que todo pase rápido:

la tristeza, los autos de la calle

los desfiles ajenos,

las nubes, esas, de allá arriba,

los días de trabajo

y descanso (los obligados).

Los días de sentirme parte

de mecanismos ilusorios

de un gran mecanismo

que no entiendo.

 Los días con nombre, con título

y tamaño estándar,

los días asépticos,

y los otros, partidos al medio,

cacheteados por segundos tristes.

(Y otra vez la tristeza...

Nombrarla varias veces en un mismo poema

más que redundar

preocupa.)

El último plato

Qué ganas de irme lejos

a lugares donde se sienta,

pero no el frío cortando

como líneas rectas.

Implacables, ellas,

rectando como definiciones

y como tachones que las contradicen

con otras palabras

              sobre

              palabras

              sobre

    otras palabras,

pegándose ente sí

como

fideos pasados presentes.

Servime otro plato

antes de que se le enfríe lo confuso

y se sienta lo incoherente.

Una delicia impalabrable,

y un gracias-de nada

por nada

hacia

la nada.

Siento el lejos.

No siento.

Qué ganas

de irme.

La sanación de los rodometafisios

Hay rodometafisios que tenés razón, se destruyen solos nomás una brisa les da vuelta el ahora y se los hace crisis. Pero están los otros, los que se curan a sí mismos caminándose, encontrándose a cada pie con la piedra que se aparta hasta hacerse chiquita, y de tan chiquita de repente se afina en arena blanca que orilla hacia sus otros mares calmos, sin saber cómo ni dónde, y sobre todo no importando.

Escondolor

Te espero ahi, y sólo ahi,

en ese más allá donde esté prohibido

desafiarse a las escondidas

o esconderse, entre picas,

entre paredes que escondan 

lunas a la luz.

En ese ahi

y sólo ahi, te espero

sin escondrijos

sin escondientes,

sin dos lados

del mismo juego.

La cita

No podían buscarse y hallarse en el universo de lo real, asi que de vez en cuando se citaban con sus conciencias en anchos cielos fantásticos dominados por caballeros alados, y ahi libraban su otra batalla de luces, sombras, avances y retrocesos en la fe y el tiempo. Era entonces que sus mentes húmedas se secaban al sol en cada asalto de las coincidencias, como nuevos milagros de lo antiguo, como ropa estrenada por segunda vez.

Efemérides

Hace dos años desaparecía Spinetta, y también esa otra música dejaba de sonar por dos meses. Hace un año probaba un inmenso Cosquín que se partió en dos como una ciudad dentro de otra ciudad, manifestada entre paralelas, y no sobre ellas. Hace tantos años nacías vos, y luego yo a través tuyo, y aún así hoy no puedo recordar cuántos años cumplirías ni de qué color eran tus ojos en los días en que yo todavía te llamaba papá...