Quisiera sentarme
y que todo pase rápido:
la tristeza, los autos de la calle
los desfiles ajenos,
las nubes, esas, de allá arriba,
los días de trabajo
y descanso (los obligados).
Los días de sentirme parte
de mecanismos ilusorios
de un gran mecanismo
que no entiendo.
Los días con nombre, con título
y tamaño estándar,
los días asépticos,
y los otros, partidos al medio,
cacheteados por segundos tristes.
(Y otra vez la tristeza...
Nombrarla varias veces en un mismo poema
más que redundar
preocupa.)
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