Vos-pan

Si dejás un pan fresco, blando, recién salido del horno ahí tirado sobre la mesa, puede pasar que se llene de moho, o se seque y se convierta en piedra. A lo sumo en pan rallado. La vida tiene un ídem parecido, te endurecés y aún asi seguís dando. Pero ojo, porque ya no sos pan, ahora sos algo asi como polvo rebozador, en función de. Entonces de repente sos parte de un otro-milanesa para existir, para que tu ser rallado tenga un sentido de continuidad. Pero ojo (bis). La milanesa es otra cosa que ya no sos vos-pan, sos el coso de la milanesa, y de ahí a ser el cosito del coso hay un solo paso. Ojo (3), no te confundas: esta película ya no es sobre la nobleza de panificados y afines, es sobre la vida mutando y jodiéndote con un rallador en mano. 

Sin

Con arenas, entre aguas,

con ojos que miran atravesando,

con manos pendientes, no usadas

con rimas entretejidas que entelan solas,

con pausas y obligados puntos,

con arenas, de nuevo, pero secas.

Con una ventana entreabierta

con un saco lleno de esperas;

con tachones que abren dudas,

con cerrados candados.

Con rojos, verdes y otros colores,

con todos, conmigo, en nadie.

Manchas

Somos porfiadas manchas
cultivadas entre destinos
que resultan ajenos.
Cambiamos espejos por verdades
y verdades por remedios,
temblamos entre estaciones,
entre pasados de otros,
y bajo certezas que se dan vuelta
si las pagamos en cuotas.
Es hora de dudar de todo
cambiando este dormir
entre aceptaciones.
Porque vivimos escapando de nosotros,
porque no nos damos cuenta.

Pulpa y alma

Ser una paria en mi propio cuerpo

chocándome contra los límites de cada célula.

Ser creadora de protofronteras de mis pulpas

desalquilándoles este alma mía que no les cabe

y que por ello revienta las costuras.

La culpa es grande por dejarla sin amparo

pero al menos ahora ambas partes estarán cómodas

aunque escindidas, sin contenido las unas

y sin continente la otra.

Dicen en los hospicios

que así es la vida.

De Tlön y sus enfermedades

El tiempo que parece

Parece mentira la mucha fachada del tiempo atravesando las ventanas, en su vaivén frío-calor que insiste en inviernos-veranos y demases del medio; como la tibieza, por ejemplo, que no es ni uno ni otro, y por eso allí queda, orillando una certeza. También hay un tiempo no-clima, que es el de los relojes, y es el peor para todas las saludes. Con ése no hay blandos a medias, no hay pasados recuperados aunque uno se siente a recordar  mucho, con fuerza y no suelte. Tampoco hay viajes atrás que nos dejen de pie en aquel big bang donde estábamos temblando. Parece mentira, somos humanos que inventamos lapsos envasados, y nos atamos a ellos como a cárceles de arañas implacables. Sin antídotos, sin muertes rápidas que nos exterminen como para no sentir la herida del minuto que quema y nos pasa en todas las carreras que nunca podemos ganar, ni aun llegando antes. Parece mentira, es esa la verdad que nos mata. Eso, y los años, aunque no sean ciertos.

Crónica a color

Hay días donde sin abrir la ventana, ya sabés cómo va a estar afuera por la temperatura de la cama. Salís a tu mundo de rutinas que ya marcha a contramano sólo por ser parte de ese catálogo. Te encontrás con la gente diaria que reacciona a lo Pavlov a cualquier conversación también previsible. Entonces construis un mundo de temas alternativos-llamese-la-vaca para abrir tu ángulo alterno en el blablá comunicacional con otros, pero la mayoría de las veces sólo se retroalimenta con respuestas-confusión y un silencio-pared. Entonces seguís hablando del clima, del país, del chisme de turno, de amores sintéticos bajo patrón, del todo los días, de los mundos ajenos, porque de eso quieren hablar los ajenos. Y hay que hablar, porque eso nos hace un humano hecho, derecho y bien cortado. En la radio suena algún tema de Charly, parece que el que opera sonido es el único que te entiende hoy. También está encerrado en alguna pecera, con esta tarde tan linda y tanto mundo afuera, según dicen. Volvés a casa, nobody home. La noche promete ser negra aun atardeciendo. Previsiblemente sabía que iba a ser de ese color hoy temprano en cama, sin levantarme todavía. Mañana sólo será cuestión de copiar y pegar, pero viernes.