Fundido a negro

“Lo mejor del dormitorio era la cama. Me gustaba estar en la cama durante horas, incluso de día, con las sábanas subidas hasta la barbilla. Allí se estaba bien, nunca ocurría nada, no había gente, nada.” - Charles Bukowski -

Y en el atardecer, sólo es el sol el que se va de viaje

lo demás cae a plomo, o se repliega

desinfle asqueroso lleno de ideas batracias

que saltan, pisoteantes huellas entre aceites

y barros mentales que lo bañan todo de desastre

en especial a ese tiempo llamado 4 a 7 de la tarde

o esos largos minutos entre ese más o menos paréntesis

donde todo por lo general luce lleno

de paisaje celeste-naranja-ocaso,

pero no acá, y encima invierno

cuando uno cierra los ojos y duerme

hasta que afuera es tan noche

como adentro.