Fénix

Soy mi propio infierno

y puedo vivir quemándome

ardiéndome

orillándome por dentro

carcomiéndome a bocados

ganándome terrero en las lluvias,

y en mis sequías.

Me quemo entera, soy brasas

esa versión no contada

de una cenicienta autoinmolada

que un día no sé cómo

se dice “a ver, muchacha”

y sale a barrerse,

ordena todo el caos resultante

 y planta sus nuevas flores

que, lentamente

(porque digan lo que digan

no es fácil renacer

con la gracia de un Fénix),

crecen sobre las ruinas

hasta que las arranco y cual medalla

las pongo en un florerito

azul quizá, o de un color alegre

que me recuerde que a veces ardo pero

que también sé lamerme las heridas

y cicatrizar, cantándome triunfos

en mis propias guerras.