Mis barrios

No me importan los barrios vecinos.

Me importan los que cuento en mi haber

pero que se inventan en el lado virgen

y  puro, enarbolados como bandera ante lo blando.

Los que aun mirándolos por mucho tiempo

permanecen en misterios omniscientes

o que cambian frente a mi cara

sin que yo sepa enterarme.

Me importan porque son propios sin serlo,

sin que yo pueda empaparme por sus calles

y entre sus habitantes que me muerden los talones

de forma impersonal (dicen).

Son estos barrios los que juegan a ser otros,

para que los deje sin mí, viviendo su paz,

para que mis nostalgias no hagan allí su nido

llamándolos dueños.  Sé, sin embargo,

que llevan mi sangre entre sus muros.

Puedo olerla debajo de todo asfalto,

incluso sus aires fallan el pacto de silencio

cuando un mendigo estira su mano

cansada del gesto de pedir

un algo que aún no sabe,

y descubro en sus ojos insatisfechos

otros como míos.