dios no trabaja en domingos

Qué buen dios

el que puso a la escritura

como mecanismo

para que abusen de él

los tristes. Los que en domingos

nos sentamos a olvidar

y no lo logramos.

Es entonces que un papel,

birome y una mano

comienzan a enletrar el mundo,

transmutando todo

en aspirinas que te calman

por un rato. Y el domingo

sigue siendo domingo

ahí afuera, pero al menos

lograste dejar de pensar

en los otros, quienes buscan

y siempre encuentran a sus alter-otros

mientras que a vos dios,

ese buen dios,

te dejó a solas con tu domingo

pero con mucho

mucho

papel, birome

y una mano,

sólo

una.

Espontáneo I

Sonreía, mucho y todo el tiempo. Era un manual que mezclaba escenas de "La vida es bella", luces de colores y querer es poder. Ninguna grieta en tanta pared de alegría por donde filtrara el dolor y todo lo crudo que cada uno lleva como residuos en una mochila, como una mancha de nacimiento. No creo en el Dios de los católicos ni en el marketing. Esa sonrisa eterna sólo me daba ganas de mucha incredulidad y distancia.  

Diecisiete del nueve

Ayer perdí una llave

en una sucesión

de pasos equivocados.

Al perderla perdí la casa

cuya puerta se negó a reconocerme

al no tener ya la llave

que abría la puerta

de esa casa

que perdí, ayer,

junto con el hombre

que sentado dentro

frente a todas las ventanas,

observaba la puerta

la no-llave, y a mí

sin moverse

ni abrirse al abrirme,

perdiéndoseme también

en el efecto dominó

de las ausencias acumuladas.