#Diarios de ayer y de hoy(2)

Amebar hasta que mis ejércitos neuronales creativos se reacomoden, apoyando las vísceras en la espuma del tiempo. Y le refuto al pronóstico del clima cuando me dice que todo lo que sube, baja y ahí queda; yo creo que el pronóstico es tan mentira como ciertas otras babas que se ven saliendo por los costados cloacales de un mundo donde tu voz no vale porque no tiene el sello 1325/6 y la verdad es Máxima en la TV saludando desde tan lejos, a lo lejos, a nadie.

#Diarios de ayer y de hoy(1)

Ah, los otros, los que viven en tu impersonal afuera, no soportan verte mal y necesitan llevarte hacia ese sitio donde el universo es un jarabe de belleza, un puré de sensaciones mezcladas donde toda cuenta da estrellitas brillantes, y la felicidad se pronuncia como una oración. Se ennervian con tus ganas de sentir el huracán como viene, donde lo bueno es lindo y el dolor duele, carajo, duele como dicen que duele parir sin la peridural mental que quieren inyectarte a cada hora. Sé que su solución es más digerible, como papilla que te ahorra la frustración de tragar y pensar si vas a poder ir al baño después, pero es preferible llorarse el mundo como si se cayera, viste? En serio, no es tan malo ese rito costumbrista  lleno de agua si la opción es ponerse de rodillas a pronunciar “Ave Felicidad, llena eres de gracia, It’s ok, everything it’s ok; don't worry, be happy” mientras todo pasa por al lado y da igual en tibieza rococó que de última también suena a disco de moda que compraron en el bazar de los forever shining people shalala lala la.

Bla

Aplaudámoslos,
ellos son los artistas
de un orden
que no tiene vientos,
que aman la burocracia
del sentir por calles asfaltadas
los abrazos de las 20.30 hs.
en sábados de cine y cena frente a la tv.
Aplaudí, el mundo es suyo,
y quizá si podés guiñarles una sonrisa
deurante el tiempo correcto,
te presten un lindo disfraz y te dicten el libreto
para actuar en su show.

Truenos

Quizá los truenos no sean el sonido de las nubes al chocarse, sino el ruido de todo humano temblando y chocándose con otros por miedo al trueno.

Costados tangentes, mis motores

CARA:

Probar el vino a fondo blanco

a todo verde de semáforo

sin medias tintas,

salteando las barreras y el hielo

que se te cuelan a traición

en ese sueño.

Galopar sin ensillarte

dentro de salvajes ruletas rusas

de la mente

dando el último paso de la maratón

sin que el podio retroceda otra vez

temiéndote.

Abrir la mano y que todavía esté ahí

el mundo que dejaste durmiendo

la otra noche.

Volar por más de un rato

sobre un pedazo de certezas

(de las eternas)

y que al fin los fantasmas sean sólo viejos trapos

que se añejan y se olvidan de sí mismos

en el ropero.

CRUZ:

Y ahí estás otra vez

en tu recurrente afán

de querer que el humo

sea sólido

para poder llevarte

un pedazo a casa.

Te olvidás que todo es espuma

casi siempre

y que el resto del casi

son efectos especiales.

Anclarse resulta entonces

como un antojo innecesario

de tu costado innecesario.

“El cordón desatado” - CHARLES BUKOWSKI

Una mujer, una
rueda pinchada, una
enfermedad, un
deseo; miedos enfrente tuyo,
miedos que se mantienen tan inmóviles
que puedes estudiarlos
como piezas en un tablero de ajedrez...
no son las cosas grandes lo que
envía a un hombre al
manicomio, la muerte que le corresponde, o
el crimen, el incesto, el robo, el fuego, la inundación...
no, es la serie continua de pequeñas tragedias
lo que envía a un hombre al
manicomio...
no la muerte de su amor
sino un cordón que se desata
justo
cuando no hay tiempo...
el espanto de la vida
es ese enjambre de trivialidades
que pueden matar más rápido que el cáncer
y que siempre están ahí-
las patentes o los impuestos
o el carnet de conducir vencido,
o contratar o despedir,
que lo hagas tú o que te lo hagan a tí, o
conspiración
multas
raquitismo o grillos o ratones o termitas o
cucarachas o moscas o el
anzuelo enganchado
en tus pantalones, o sin nafta
o demasiada nafta,
la pileta se tapó, el portero está borracho,
al presidente no le importa nada y el gobernador
está loco.
la perilla de la luz se rompió, el colchón
parece una cama de fakir;
$ 150 por una afinación, cambio de carburador y
tanque lleno en Sears Roebuck;
y la cuenta de teléfono sube y los mercados
bajan
y la cadena del baño se
rompió,
y la luz se quemó-
la luz del hall, la luz del frente, la luz de atrás,
la luz interior; está
más oscuro que el infierno
y dos veces más caro.
después están siempre los cangrejos y las uñas
encarnadas
y la gente que insiste en que son
tus amigos;
hay siempre eso y algo peor;
canillas que gotean, Cristo y la Navidad;
el salami se puso azul, 9 días de lluvia,
el leverwurst está
púrpura.
o si no te ganás la vida
como camarera en el Norms, en el turno de noche,
o como vaciador de cubos
en el hospital,
o como lavacoches o chofer de colectivos
o ladrón de viejitas
las dejás gritando en la vereda
con los brazos rotos a los
80.
de repente
2 luces rojas en tu espejo retrovisor
y sangre en tu calzoncillo;
dolor de muelas, y $ 979 por un puente
$ 300 por un diente de oro,
y China y Rusia y América, y
el pelo largo y el pelo corto y la
pelada, y las barbas y la
ausencia de caras, y un montón de zigzag
pero ningún lugar, excepto quizá para mear
y lo de tus intestinos.
con cada cordón desatado,
se hacen cientos de cordones desatados,
y un hombre, una mujer, una
cosa
entra en el
manicomio.
así que la próxima vez
ten cuidado
cuando te inclines.