Alguien se tomó el alcohol del botiquín y no hay curitas para el costado que te sangra. Ahí estás, linyera sin auspiciante, relleno con libertad calcada en papel reciclado que zafa, pero que no calza bien en ningún lado. Qué puro cuento es todo, qué relatividad en el tiempo/espacio estándar tiene tu foto lapidada en paredes de humo y verdad, arte moderno de esos que los demás no saben explicar, y por tal, siguen de largo mientras su reojo te vigila porque sos un coso incómodo que no cierra para ninguna lógica (algo habrás hecho, dice la masa-gente sin sal). Y culpás a Mc Dios que está haciendo trampa en los dados otra vez, pero nadie te cree porque él tiene mejor reputación que vos, sabelo.
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