Sin

Con arenas, entre aguas,

con ojos que miran atravesando,

con manos pendientes, no usadas

con rimas entretejidas que entelan solas,

con pausas y obligados puntos,

con arenas, de nuevo, pero secas.

Con una ventana entreabierta

con un saco lleno de esperas;

con tachones que abren dudas,

con cerrados candados.

Con rojos, verdes y otros colores,

con todos, conmigo, en nadie.

Manchas

Somos porfiadas manchas
cultivadas entre destinos
que resultan ajenos.
Cambiamos espejos por verdades
y verdades por remedios,
temblamos entre estaciones,
entre pasados de otros,
y bajo certezas que se dan vuelta
si las pagamos en cuotas.
Es hora de dudar de todo
cambiando este dormir
entre aceptaciones.
Porque vivimos escapando de nosotros,
porque no nos damos cuenta.

Pulpa y alma

Ser una paria en mi propio cuerpo

chocándome contra los límites de cada célula.

Ser creadora de protofronteras de mis pulpas

desalquilándoles este alma mía que no les cabe

y que por ello revienta las costuras.

La culpa es grande por dejarla sin amparo

pero al menos ahora ambas partes estarán cómodas

aunque escindidas, sin contenido las unas

y sin continente la otra.

Dicen en los hospicios

que así es la vida.

De Tlön y sus enfermedades